Desde niño le gustaban los puzles. Todo era orden. Diversas piezas que debían encajar a la perfección. Partiendo de un borde, la parte sencilla, ir ensamblando en su interior una estampa o una figura, de tal manera que aquello iría tomando forma. Se agrupaban las piezas por colores o apariencia en la creencia de que todas ellas tendrían una conexión; pero siempre iban quedando otras sin relación alguna con las demás, los flecos, que en el fondo eran parte tan importante de la imagen como el resto, sin ellas no quedaba completo el puzle. En este caso solo era cuestión de darle vueltas.
Quizás por eso cuando empezó su carrera de escritor le gustaba tanto. Le resultaba fácil armar historias a modo de rompecabezas. Con unas ideas principales, encuadrado en un título que lo envuelve a modo de marco, y luego ir encajando las piezas restantes que van desarrollando la historia. Pero van quedando los flecos, los malditos cabos sueltos que no se dejan encajar y que pueden hacer que toda la historia haga aguas. Pero era pura literatura, tarde o temprano todo quedaba en su sitio.
Ahora lo que tenía delante era distinto. O quizás no. Realmente debía tratar aquella situación como esos puzles de su niñez o cuando escribía sus novelas, sin dejar flecos. Sabía que aquel muerto despanzurrado en el salón de su casa iba a ser difícil de encajar en el puzle antes de que llegase la policía. Pero el verdadero problema era ligar a la perfección los flecos que demostrasen que, pese a ser él el culpable, quedaría absuelto del crímen. Solo el tiempo jugaba en su contra.
